叶尘一直盯着病房墙角的那面镜子。
它平平无奇，镶嵌在白瓷墙砖之间，不大也不小，却在他刚刚醒来的那一刻，闪过一个不可忽视的画面。那影子不像是医生、护士，也不像来探病的亲友。那是个身穿黑衣、面容模糊、几乎贴在镜面上的人影，一闪而逝。
就像是——还未走远的“它”。
夕瑶也看见了。她站起身，一言不发地走到镜前，伸手轻轻触碰镜面，冰凉而滑腻，仿佛下一秒就会像以前那样塌陷下去，把她拖进去。
“你确定你不是幻觉？”她转身，眼神微沉。
叶尘没有回答。他慢慢坐起，感受到身体仍然虚弱，但神智异常清醒。他从床头抽屉里拿出手机，调出病房监控回放。画面模糊地定格在那一秒——确实有个黑影从镜中闪出，然后迅速消散。
“不是幻觉。”他说，“我们从来没有完全离开。”
夕瑶沉默几秒，声音低哑：“或者说，它从来没有完全放过我们。”
沉重的沉默在两人之间蔓延。
医生随后走入病房，例行检查之后带来了一个意外的消息：“叶先生，你昏迷前被送来，情况极其危急，心跳曾一度停止近四十秒。但奇怪的是，脑电图显示你在意识沉寂时，处于一种高度活跃的状态，类似于做梦——但比梦更深。”
医生不解地皱着眉：“我们怀疑你经历了短暂的濒死体验，但……通常那会带来意识紊乱或失忆，但你——恢复得过于清晰。”
叶尘和夕瑶对视一眼，都没有作声。
他们知道，那不是梦，那是一场真实的旅程。梦不会留下创伤，也不会让人带着记忆醒来，更不会有“东西”从梦里跑进现实。
黄昏时分，夕瑶离开病房处理工作，叶尘独自躺着，心绪难宁。他翻开病床上的笔记本，想起昏迷前他们在研究源镜的资料，还有那个未完成的推论——
源镜并非物理物体，而是一种意识构筑的空间通道。
那意味着什么？
叶尘突然坐起，记忆飞速重组：源镜中的裂缝，他们点燃“心核”造成的爆炸，不是毁灭，而是打开了另一扇门。那一刻他看到的不只是夕瑶的记忆，也有自己的、陌生人的，还有无法辨认的无数视角。
它就像一个精神互通的节点，把人的意识拉进它设定好的迷宫里。只要人类还有恐惧、罪疚和未解之谜，它就永远有素材可用——源源不断地制造梦魇。
他低声自语：“我们不是离开了源镜，而是被它选中，成为它的‘入口’。”
咔哒。
门外传来一阵细微的声音。
叶尘转头，看见病房门缓缓打开，一张熟悉的脸从缝隙后探了进来。
是他父亲。
叶父的神情木然，嘴角挂着一种不自然的笑容，眼中却没有情绪的焦点。
“爸？”叶尘一怔。
对方没有回应，只是一步步走进来，身影被背后拉长，仿佛并不是他父亲，而是某种模仿人形的壳体。
“你在干什么？”叶尘警觉起来，抓住床头的一根输液架做防身准备。
叶父突然停下，身体僵直，然后轻轻一笑，嘴唇动了动：“你……终于醒了……”
那声音怪异，似乎是从喉咙深处挤出来的混响，根本不像人声。下一秒，他的脸——像蜡一样融化，眼睛掉落下来，皮肤开始滑落，露出下面一层布满眼球的内膜。
叶尘猛地倒退，脚下一滑摔在地上，那“人”俯身扑来，咧开的嘴中是一面旋转的镜面。
“回去……”那声音嘶哑如刮破的玻璃，“你不属于这里……”
就在那东西要接触到叶尘脸颊的瞬间，房间里突然炸响一声尖锐的玻璃震鸣，一束强光如利刃般撕裂空气——
砰！
叶尘睁开眼，再次回到了病床上。
四周安静，门紧闭，父亲的影子无迹可寻。
他喘着粗气，脸上满是冷汗，手中的输液架还紧紧握着。
这已经不是幻觉了。
他从被子里爬出来，走向墙角那面镜子。他凝视镜中自己憔悴的脸，眼神却越来越坚定。
不能再被动等待。
源镜已经把他选中，不论他愿不愿意，牵引的链接已经形成。
他必须主动，去追踪它、了解它、切断它。
他必须重新进入——但这一次，不是为了逃脱，而是为了摧毁它。
他在镜中，也要终结镜中。