他把摩斯密码写完，手指还沾着泥水，没来得及擦。
账本残页在香囊里抖了一下，像被风吹动，其实没风。他没看它，只把舌尖抵住上颚，尝到一丝铁锈味——那是碱水晶碎末从眼角剥落后，顺着鼻腔滑进喉咙的残渣。
统帅令还在袖中发烫，不是热，是烫得像块刚从香炉里扒出来的炭。
他知道该去了。
不是因为想，是因为账本里的数字又开始跳。这次不是九位数，是十位，后面一串零多得像是地府打印机卡了纸，疯狂吐出负债清单。香囊鼓了起来，账灵在里面哼歌，调子是王寡妇常放的那首《在那桃花盛开的地方》，但每唱到“盛开”两个字就破音，变成哭腔。
他把槐木符灰和碱水晶渣混在一起，抹在令符玉柄上，动作不快，像在给拖拉机加机油。符灰沾了点唾沫，黏糊糊的，他懒得换手，干脆用指甲盖刮了点鬓角的纸灰补上去。
令符接触掌心的瞬间，心跳对上了。
不是比喻，是真的对上了。他能感觉到，那股频率从手心传出去，顺着因果丝线一路往下，钻进地底，连上某个正在卡帧的人。
汤映红没再重复动作。
她只是看着他，嘴唇微动，没出声。
他知道她在等。
等他把这摊烂账，变成一亩能长出阳寿的田。
他迈出第一步，鞋底蹭过泥印，发出“刺啦”一声。破布鞋的脚趾头露在外面，沾了点湿泥，凉飕飕的。他没低头看，只把统帅令往地上一杵。
没人影，没声响。
然后，东边那轮虚月亮眨了下眼。
地面裂开。
不是地震，是土自己分开的，像有人用尺子量好，一刀切下去。裂缝里涌出黑雾，不是烟，是成千上万件铁甲摩擦的声音，密集得像麦浪翻滚。雾中浮出第一双靴子，铁头包边，鞋帮上还挂着半片纸灰——和他昨天烧给太爷爷的那批一模一样。
接着是第二双，第三双……
百万双。
阴兵从地底爬上来，动作整齐得不像活人，也不像鬼，像被同一根线吊着的木偶。他们站成方阵，铠甲陈旧，有的缺了面甲，有的只剩半边肩膀，但全都挺直了背，手按在腰间锈刀上。
没人跪。
没人说话。
统帅令在他手里发烫得更厉害了，烫得他掌心冒泡。
左眼突然一刺，视网膜上浮出几个字：“令在心，不在符。”
他呸了一声。
“我心早被你们这群祖宗骂凉了。”
他抬起手，把掌心那串心跳频率写在令符上，用指甲刻进去。血不多，就几滴，混着碱水晶的碎渣，像是谁往伤口里撒盐。
令符触地。
“嗡——”
一声闷响，像是地底有口大钟被敲了一下。
百万阴兵的铠甲同时震颤，发出“沙沙”声，像稻穗倒伏。铁靴齐刷刷砸地，尘浪翻起，不是灰尘，是纸钱灰，打着旋儿往天上飘。地面被震出一道道垄沟，横平竖直，像是谁拿尺子画好了线。
他们跪了。
不是冲他，是冲那串写在符上的频率。
他知道，他们认的不是他，是那个替他活了三十年的人。
风吹过，掀开几具阴兵的头盔，缝隙里飘出一缕白发，细碎，微黄，带着点染发剂的刺鼻味。发丝上缠着一小段红绳，打了个死结，纹路和王寡妇发间的桃符一模一样。
他没说话，只把右眼流下的碱水晶抠下来，弹进香囊。
账灵尖叫起来：“三日时限只剩两炷香！九十九亿九千九百九十九万怨气单位，再不还，三界纸钱要变废纸！”
话音未落，香囊鼓胀，账灵的脑袋钻出来，纸扎的小脸皱成一团，张嘴就咬他鞋帮。
他一脚蹬掉布鞋，连同补丁一起甩进香囊口：“吃祖宗的，别啃我的。”
账灵愣了一下，吧唧嘴，把北斗七星的布片嚼了嚼，打了个嗝。数字停在“9,999,999,999”上，没再跳。
他喘了口气，拎起统帅令，站上一截断碑。
“都听好了！”他嗓子有点哑，“这万人坑，从今天起，翻成万亩功德田！谁种出第一亩，赏三生阳寿——我赊的！”
没人动。
他以为还得再喊一遍。
结果第一具阴兵抬手，掌心凭空凝出一把纸扎锄头，木柄上还烙着几个小字：“林守拙监制”。
接着是第二把，第三把……
百万把锄头同时出现，像是谁统一发的劳保用品。
他们开始挖。
铁锄砸进土里，发出的不是“咚”，是哭声。每翻一垄，地下就伸出白骨手，抓向天空，指甲缝里还夹着几十年前的纸钱灰。怨气凝成黑雨，噼里啪啦砸在铠甲上，冒烟，腐蚀铁片。
账本数字不减反增。
他站在断碑上，看着第一片田垄被翻出来，土是黑的，带着尸臭味。他知道光喊口号没用，得给个名分。
他撕下道袍内衬的一角，上面是陈家族谱的残页，只写着“三槐”两个字，后面空白。他把纸塞进最近一具阴兵的锄头柄缝里，吼道：“你们不是孤魂！是陈家阴丁！今日垦荒，记入族谱，香火永续！”
那具阴兵顿了一下。
锄头再次落下。
“咚。”
黑雨突然停了。
天上乌云裂开一道缝，金雨落下，不是水，是纸钱，一片片飘下来，落在新翻的土上，自动铺成田埂。
账本数字开始倒流。
从“9,999,999,999”跳到“9,998,999,999”，再跳到“9,997,999,999”……每翻一亩，减一百万单位。
账灵咯咯笑出声：“统帅懂规矩。”
他没笑。
他盯着第一片金雨落地的地方，土里冒出一株嫩芽，绿得不正常，像是用荧光笔涂过。芽尖上挂着一滴金露，滴下来，砸进土里。
瞬间，整片田垄的土色变了，从黑转褐，再转黄，像是被什么净化过。
阴兵们继续挖，动作整齐，铁靴踩在新土上，发出“嚓嚓”声，像镰刀割麦。
他低头看自己的手。
掌心那串心跳频率还在，但颜色淡了，像是快被擦掉的粉笔字。
他知道汤映红撑不了太久。
但他也知道自己不能停。
他从供桌底下抽出算盘，珠子早被他弹上屋顶又落回，这次他没拨，只用拇指一推。
算盘悬空，珠子自己动。
一、三、九——第95次拨动。
珠子排成一行，浮在半空，不落。
他对着百万阴兵吼：“第二道军令——所有人，种完田，给我把功德井修好！修不好，别想投胎！”
阴兵们没回头，但锄头挥得更狠了。
土翻得更深。
突然，一具阴兵的锄头卡住了。
他弯腰去拔，拔不动。低头看，土里露出一角木盒，漆黑，边角镶着阴符，像是从某个古墓里挖出来的。
他伸手去抠。
盒盖自己弹开。
里面没尸骨，没陪葬，只有一张纸。
纸上印着一行字：
“陈记垦荒券——面值：一亩阳寿田”。