月牙儿刚挂上祖师爷庙的飞檐时，铜匠巷的石板路就开始冒热气。老周蹲在自家铺子门槛上，正给一杆铜秤校星，黄铜秤杆在煤油灯底下泛着暖光，像浸了三十年的老酒。
周师傅，给称两斤茴香。卖馄饨的王嫂撩着蓝布围裙进来，竹篮里的瓷碗叮叮当当响。她眼角的笑纹里还沾着面粉，今早收摊见着个怪人，蹲在巷尾那棵老榆树下，对着块破铜片子发呆。
老周没抬头，指尖捻着枚比芝麻还小的铜星：是个穿青布短打的老汉吧？左耳朵缺了半片。
王嫂惊得直拍大腿：可不是嘛！你咋知道？
二十年前他来过。老周把校好的秤递给王嫂，秤砣相撞发出清脆的叮当声，来打一杆能称月光的秤。
这话要搁旁人说，王嫂准当是胡诌。可老周不同，他是铜匠巷最后一个会打良心秤的匠人。据说他打的秤，称金量银分毫不差，连称风都能显出轻重来。
第三晚，那老汉果然找上门来。他背着个帆布包，包角磨得发亮，左手握着根枣木拐杖，杖头包着层厚厚的铜皮。月光从窗棂漏进来，刚好落在他缺了半片的左耳上，像给那道疤痕镀了层银。
周师傅还记得我？老汉声音沙哑，像被砂纸磨过的铜器。
老周往炉膛里添了块煤：当年你要称月光，说欠了笔良心债。他记得清楚，那是个雪夜，这老汉浑身是伤，怀里揣着块锈迹斑斑的铜牌。
老汉解开帆布包，倒出堆零碎：断了的铜锁、变形的铜扣、还有半块刻着花纹的铜镜。最底下是个红布包，打开来，是枚巴掌大的铜印，印纽雕着只衔着铜钱的蝙蝠。
我叫秦守义。老汉的指腹摩挲着铜印上的绿锈，这是我爹留下的，当年他是这条巷的账房先生。
煤油灯突然噼啪响了声。老周想起父亲说过的往事：抗战时铜匠巷有个秦先生，专替街坊保管财物，后来日军占了城，秦先生就再没回来过。有人说他卷了钱财跑路，有人说他被鬼子杀了。
那年我才十二。秦守义的喉结动了动，爹把街坊的细软熔成铜料，打成这些零碎藏起来。日军搜查那天，他让我背着东西跑，自己引开了鬼子......
拐杖头的铜皮突然蹭到秤盘，发出细微的声响。老周看见老汉的手抖得厉害，帆布包底露出张泛黄的当票，上面的日期正是民国三十一年。
我躲在煤窑里三年，出来后巷子里的人都走光了。秦守义从怀里掏出个油纸包，里面是叠得整整齐齐的纸币，这些年我跑遍大半个中国，找当年的街坊后代，可他们要么不在了，要么认不出我......
这时王嫂端着碗馄饨进来，刚到门口就顿住了。她瞅着那枚铜印，突然指着印纽上的蝙蝠：这蝙蝠翅膀上是不是有个小缺口？我奶奶说过，当年她娘把陪嫁的金镯子托秦先生保管，那镯子上就镶着这么个铜印！
老周突然想起什么，转身从柜子最底层翻出个木盒。盒里是本账册，纸页都脆得像枯叶，上面用毛笔字记着：张记布庄，金镯一对；李记药铺，银钗三支；王记馄饨铺，......
这是我爹从秦先生家废墟里捡的。老周指着账册最后一页，他说等秦家后人回来，好做个凭证。
秦守义的手指抚过账册上的字迹，突然老泪纵横。月光从云里钻出来，刚好照在铺子中央的铜砧上，那上面不知被多少铜器磨出了道深深的凹痕。
接下来的半个月，铜匠巷热闹起来。秦守义每天坐在老周的铺子里，听街坊们讲祖辈的故事。卖杂货的刘叔说，他爷爷当年藏了罐银元，现在还不知道埋在院里哪棵石榴树下；修鞋的赵婶翻出个铜烟袋，烟锅上刻着的字，正是秦先生的手笔。
老周则忙着把那些铜零碎重新熔铸。他加了些新铜，打了七杆一模一样的小秤，秤星用纯银镶嵌，在月光下能透出淡淡的银光。
当年你要称月光，现在我给你打能称良心的秤。交秤那天，老周把杆秤递给秦守义，每杆秤都刻着编号，对应账册上的人家。
秦守义颤巍巍地接过秤，突然对着老周深鞠一躬。这时巷口传来孩童的笑闹声，几个背着书包的孩子举着灯笼跑过，灯笼上的铜匠巷三个字，在月光下闪闪发亮。
没过多久，秦守义带着秤走了。老周依旧每天坐在铺子里打铜器，只是账册被他用布仔细包好，放在了最显眼的位置。王嫂的馄饨铺多了道新招牌：祖传铜印馄饨，据说那汤底的秘方，还是当年秦先生家的厨娘传下来的。
中秋那晚，老周关铺子时，发现门槛上放着个小布包。打开来，是枚用红绳穿着的铜蝙蝠，翅膀上的缺口被精心补过，还刻着个极小的字。月光落在上面，竟真的透出层温润的光泽，像极了当年父亲说过的，能称出月光重量的那杆神秤。
巷子里的桂花开了，香气混着铜屑的味道飘得很远。老周知道，有些东西比金银更重，就像这铜匠巷的月光，无论过多少年，总能照亮藏在时光里的良心。