那双眼睛消失了。
林深背贴着盛达集团仓库后墙，冷汗顺着脊梁滑进裤腰。
方才手电扫过的空荡黑暗，此刻仿佛仍凝着某种无形的重量——像是有东西缩回了影子里，正静静等待他再次松懈。
夜雾漫过福兴街的飞檐，舔上他的鞋尖。
他攥紧腰间的折叠刀，老木匠刻的木纹硌进掌心，刀刃在月光下泛着霜色。
远处狗吠被雾吞得支离破碎，如同他此刻的呼吸。
前两日在苏记裁缝铺门口看到的银灰色帕萨特，车牌号在他脑子里转了三宿，像锈住的齿轮卡在记忆深处。
盛达的人盯得越紧，仓库里藏的东西就越见不得光。
他压了压帽檐，皮质帽沿压住眉骨，遮住半张脸。
耳边传来铁门“吱呀”一声轻响——锁芯是普通的弹子锁，他前世修过上百把，用铁丝勾了半分钟就开了。
金属摩擦的细微“咔哒”声在寂静中格外清晰，仿佛心跳的回音。
霉味混着潮土气扑进鼻腔，鼻腔里泛起一阵刺痒。
林深摸出手机打开手电筒，光束划破黑暗，照亮空气中浮动的尘粒。
货架上堆着泛黄的纸箱，最上层落着层薄灰，指尖拂过时留下浅浅的印子；中间却有几道新鲜的划痕——像是被人匆忙翻找过，木屑还微微翘起，触感扎手。
他蹲下身，指尖拂过最下面一箱的封条，“福兴街拆迁评估资料”几个字让他心跳漏了一拍。
纸箱里的文件散得乱七八糟，纸页边缘参差不齐，像是被粗暴地抽拉过。
他快速翻找，纸张摩擦的沙沙声在空旷仓库里格外刺耳。
突然，一张泛黄的名单滑落在地，纸角卷曲，边缘泛着茶渍般的褐黄。
“苏晚”“沈昭”“林深”几个名字用红笔圈着，墨迹未干，指尖蹭到一点黏腻。
旁边批注着“钉子户典型，重点处理”，字迹潦草，力道深陷纸背。
血“嗡”地冲上头顶，耳膜鼓胀，仿佛有千百只蜂在颅内振翅。
他想起前世苏晚被砸中时染血的围巾，那抹红在雪地里像一朵凋谢的梅；想起沈昭为了报道被威胁时眼里的泪光，喉头一紧，指甲深深掐进掌心，疼痛让他清醒。
手机闪光灯连闪，白光刺破黑暗，映出他绷紧的下颌线。
他屏着呼吸拍完所有资料，指尖微微发颤。
刚要起身，仓库铁门“哐当”一声巨响，金属撞击的余音在空腔里震荡，震得耳膜生疼。
黑暗瞬间笼罩，手电筒被他迅速熄灭。
林深的后背贴上货架，木板的粗糙纹理硌着肩胛，冷汗顺着脊背滑下。
耳朵捕捉到皮鞋碾过碎纸的声响——脆响、规律、由远及近。
三个黑影从门口逼近，为首的蒙着黑布，声音哑得像砂纸磨过铁皮：“林老板好兴致，大半夜逛仓库？”
他摸到货架边缘的铁钩，铁锈沾上指尖，刺鼻的金属味钻入鼻腔。
指尖刚要发力，右边突然传来玻璃碎裂声——清脆的“哗啦”炸开夜的寂静，是通风窗！
他猫腰冲向墙角，夜风裹着尘土灌进领口，脖颈一凉。
摸到窗沿的铁丝，折叠刀割下去时震得虎口发麻，铁丝崩断的瞬间，金属回弹划过手背，留下一道火辣的痛感。
“在那边！”有人喊，脚步声密集如鼓点。
林深扯下窗台上的旧木板，木刺扎进掌心也不顾，用力砸向左边货架。
“砰”的巨响里，纸箱轰然倒塌，尘灰腾起如烟。
他踩着堆高的纸箱翻出窗口，膝盖撞上窗框，钝痛袭来。
夜风灌进领口时，后颈一凉——巷口路灯下，第四个人正握着铁棍，影子被拉得老长，像一柄悬在头顶的刀。
“跑？晚了。”对方吐着烟圈，烟雾在冷光中缭绕，铁棍带着风声砸向他的脑袋。
林深侧身一滚，手肘撞在青石板上生疼，碎石嵌进皮肤。
他借着这股力道抓住对方手腕，皮革手套的摩擦感在掌心一闪而过。
前世为了护街跟地痞打过架的记忆涌上来，肌肉本能地牵引动作，反扣对方关节，铁棍“当啷”落地，溅起几点火星。
“操！”那人扑过来，林深抄起铁棍横扫，破风声掠过耳际，逼得对方连退几步，皮鞋在碎石上打滑。
他趁机往街里跑，拐过三个胡同，脚步声在狭窄巷道里回荡，渐渐远去。
扶着斑驳的砖墙喘气时，衬衫后背全湿，黏在皮肤上，冷风一吹激起一层鸡皮疙瘩。
手腕上有道血痕，是刚才翻窗时被铁丝划的，血珠渗出，带着温热的腥气。
淮古斋的檀木香裹着暖意涌来，林深锁好门，把手机里的照片一张张传到电脑。
屏幕蓝光映着他紧绷的下颌，传到黑名单那张时，鼠标停了两秒。
他打开微信，给沈昭发了个压缩包，输入：“明天见报，一个都不能漏。”
手机震动来得很快。
沈昭的对话框弹出：“在哪？我现在过去。”他回：“安全。你先整理材料，标题要炸。”
凌晨三点，沈昭的台灯还亮着。
她盯着电脑里的照片，指尖敲得键盘噼啪响。
标题栏里，“赵子轩黑幕曝光？福兴街商户黑名单惊现仓库”几个字刚打完，她就点了发送——直接推到公众号头条。
晨光爬上青瓦时，福兴街的早餐摊炸了锅。
王阿婆举着手机喊：“快瞧！盛达要搞我们！”陈阿公的收音机里，新闻主播正念着：“市监察委已介入调查……”
盛达集团顶楼办公室，赵子轩把茶杯砸在墙上。
“林深！”他攥着手机的指节发白，“你以为一张破名单就能扳倒我？”电话那头的忙音刺得他太阳穴跳，他拨了个没存号码的手机，声音压得极低：“是时候了。”
淮古斋的门铃在晌午响起。
林深擦着刚收的青花盏，瓷器的凉意从指尖蔓延。
抬头看见门口站着个穿灰布衫的老头。
对方递来张纸条，声音像老树根搓过石面：“有人托我给您带句话——‘周建国的账本，在城西废品站第三个铁皮柜’。”
林深接过纸条的手顿了顿。老头转身要走，他喊住：“您是？”
“匿名线人。”老头的背影融进日头里，只留下一句轻得像风的话，“小心夜路。”