马蹄声停在谷场边缘，村差把泥封信塞进民夫手里就走了。雪斋正蹲在第七座石墩旁，指尖抹过基座缝隙的淤泥。他没抬头，只问：“信上写什么？”
“各村秋粮入库总数……都齐了。”民夫声音发抖，“账册送到了。”
雪斋站起身，拍掉膝盖上的湿土。太阳已经升到头顶，谷场上堆着麻袋，新打的粟米还带着田里的热气。几个年轻书吏围在矮案前，手忙脚乱翻账本，九连环算盘拨得噼啪响，却总对不上数。
一个老农挤上前：“大人，这数字我们不懂。您说增产三成，凭啥信它？”
旁边有人接话：“是啊，去年也说增产，结果冬天还是缺粮。”
雪斋不答。他走回案前，脱下外袍搭在木架上，露出里面洗得发白的灰蓝直垂。他从袖中取出一块红布，轻轻擦了擦摆在案上的铁错金算盘——那是茶屋四次郎十年前送的，盘框刻着九连环纹路，珠子磨得光滑发亮。
他坐下，双手平放算盘两侧。
“开始吧。”他说。
手指一动，算珠上下翻飞，声音清脆密集，像雨点落在瓦片上。他每报一个村子的名字，就念出交粮数量，左手记在黄绢上，右手不停拨珠。竹桥村八百二十石，枫原庄六百四十石，南岭坡五百八十石……
人群渐渐安静。
最后一串数字落下，算盘定住。雪斋提笔蘸墨，在绢上写下：总入粟米一万二千三百石，较去年增三成有余。
没人说话。
雪斋抬头：“取三袋原粮，过秤。”
立刻有人扛来麻袋，倒进木斗称重。第一袋一百零三斤，账面一百零二斤九两；第二袋九十八斤半，账面九十八斤七两；第三袋一百零五斤整，账面一百零五斤。
合计差七斤。
雪斋把账册翻开给众人看：“每千斤容许误差三斤以内，这是规矩。现在不到千分之一。”
老农们互相看看，突然爆发出喊声。
“真多了三成！”
“渠水灌进地里，麦茬都泡软了！”
“我家那块旱地，往年收不到两斗，今年打了五袋！”
笑声、叫嚷声混成一片。一个孩子钻进人群，抱着个陶罐递上来：“爹让我送给大人的，新米熬的粥。”
雪斋接过，揭开盖子喝了一口。米香冲鼻，稠得粘唇。
他刚放下碗，远处传来号子声。十几个壮汉抬着个东西走来，用红布盖着。
他们把东西放在场中央，掀开布。
是木雕。
一人高，刻的是个瘦削男子坐在药炉边，左手搭在膝上，右臂有斑驳红疹，脸上带着病容。那双眼睛却睁得很大，像是在忍痛观察什么。
有人低声说：“那是您试药那天的模样……我们在甲贺请匠人刻的。”
场面一下子静了。
那天的事没人忘。疫病暴发时，雪斋为验药性，亲自服下未定方剂，烧了三天，手臂起疹溃烂，差点没挺过来。百姓轮流守在他屋外，端水送药，直到他醒来。
现在这副模样被刻出来，反而让人心里发堵。
雪斋慢慢站起来，走到木雕前。他伸手，指尖抚过左臂上的刻痕，又碰了碰脸颊的凹陷处。
良久，他说：“这不是我。”
众人一愣。
他转身面对百姓：“这手上裂口，是掘渠时磨的；这肩头伤痕，是扛石时压的。你们谁没在堤上摔过跤？谁的手不是皴裂流血？每一刀刻的，都是你们自己。”
他解下腰间那把旧木勺——勺柄磨损严重，刻着一个“忍”字。他轻轻把它挂在木雕腰带上。
“从今往后，它守在这里，比官府的告示更真。”
人群沉默片刻，忽然齐齐跪下。不是叩首，而是双手撑地，额头贴掌背——这是农人最高的礼。
雪斋没让他们起来。他回到案前，正要收算盘，谷场入口一阵骚动。
三名商人模样的人走进来，领头的捧着烫金纸卷，衣料是南部家特有的紫底三日月纹。
“奉南部当主之命，特来议价购粮。”那人展开单子，“愿以市价两倍，收购全部存粮。”
周围顿时炸开锅。
“两倍？”
“那能买多少布？多少盐？”
“我家娃冬天就有棉袄了……”
雪斋没看报价单。他接过，随手扔进旁边燃烧的篝火堆。
火焰猛地腾起，照亮他左眉骨的刀疤。
“回去告诉你们当主，”他说，“这里的米，不是商品。”
商人脸色变了：“你可知这报价够买下五座城？”
“我知道。”雪斋盯着火，“三年前疫病，我以身试毒；今日丰收，我不卖命换钱。每一粒米都浸过我们的汗血，谁想买？先问这七座石墩答不答应！”
他一挥手，指向河道方向。
人群吼了起来。年轻人举起竹竿，挑起空麻袋挥舞，像战旗猎猎。老人敲打扁担，妇女拍打簸箕，声响震天。
商人咬牙：“你会后悔的。”
“我只会记得今天。”雪斋说，“走吧。”
商人退走时，风正好吹过谷场。火堆里的纸卷烧尽，灰烬打着旋飞向天空。
雪斋站在矮案后，灰蓝直垂被风吹得紧贴身体。面前是堆积如山的粟米，身后是挂着木勺的雕像，脚边是还在冒烟的火堆。
一个孩子跑过来，把一根稻穗插在他刀鞘缝里。
他没动。
远处传来鼓声，是主城方向。今晚要设宴，庆功的灯笼已经挂起来了。
雪斋低头看了看稻穗。金黄饱满，谷粒结实。
他伸手轻轻捏了捏。
指腹蹭落几粒米，掉进泥土里。