林野的指尖在键盘上悬停了两秒，最终还是按了“保存”键——这是他第七次核对完这份季度报表，密密麻麻的数字在屏幕上晃得人眼晕，直到电脑右下角的时间跳成十七点三十五分，他才像松了弦的发条，靠在椅背上长长舒了口气。写字楼的玻璃幕墙是块巨大的棱镜，将西天的夕阳切成无数细碎的金片，有几缕格外执拗，斜斜地越过办公桌，落在他摊开的牛皮纸笔记本上。页脚那行用蓝黑钢笔写的“月底前提交项目方案”，被染成了温柔的暖金色，连笔尖顿笔时的小墨点，都像是缀了层光晕。
他揉了揉发酸的眼尾，起身去茶水间接水。路过落地窗前时，脚步忽然顿住——楼下车水马龙的街道像条流动的星河，车灯与霓虹交织着向远处蔓延，而街道尽头的天际线处，一轮橘红色的落日正缓缓下沉。那落日不像平日里锐利的太阳，倒像被谁用掌心焐软了，轻轻搁在城市高低错落的建筑轮廓上，边缘晕着圈朦胧的粉紫，活脱脱一颗刚剥壳的溏心蛋，仿佛再靠近些，就能尝到温热的蛋黄。
这是他搬进这栋甲级写字楼工作的第三个月。每天清晨踩着早高峰的地铁赶来，傍晚裹着夜色离开，会议室的白板写了又擦、擦了又写，deadline像悬在头顶的钟，时时刻刻提醒着他“再快一点”。他竟从未留意过，黄昏时的天空会有这样柔软的颜色。茶水间的咖啡机还在嗡嗡作响，磨好的咖啡豆香气混着热水的蒸汽飘过来，同事小陈端着个印着卡通猫的马克杯走过来，顺着他的目光望向窗外，语气里满是惊叹：“今天的夕阳也太绝了吧！上周我回乡下老家，我爸还跟我念叨，说现在城里的黄昏总蒙着层灰，不如乡下的透亮，连落日的边儿都看得清清楚楚。”
林野“嗯”了一声，指尖无意识地碰了碰冰凉的玻璃。玻璃上倒映着他疲惫的脸，可思绪却飘回了十几年前——那时他还是个扎着羊角辫的小孩，跟着爷爷住在乡下。村口有棵老槐树，树干粗得要两个小孩手拉手才能抱住，每到黄昏，爷爷就会搬张竹椅坐在槐树下，摇着蒲扇等他放学。夕阳把爷爷的影子拉得很长很长，从槐树根一直铺到村头的小河边，他就踩着爷爷的影子跑，手里攥着刚摘的野菊花，笑声能惊飞树梢上的麻雀。那时没有高楼，没有报表，只有槐树叶的沙沙声、爷爷的蒲扇声，还有夕阳落在河面上，碎成一片金箔的样子。
下班高峰的地铁总是拥挤得让人喘不过气。林野好不容易挤上地铁，找了个靠门的位置站着，手机还在不断弹出工作群的消息，红点点像没熄灭的警示灯。他深吸了口气，把手机调成静音塞进兜里，转头看向窗外。地铁正驶过一段高架，视野忽然开阔起来——远处成片的居民楼像是被撒了把金粉，每一扇窗户都镶着夕阳的金边，连阳台上晾晒的床单，都被染成了温柔的橘色。
有个背着粉色书包的小女孩扒着车窗，小脸蛋贴在玻璃上，指着远处的天空大声喊：“妈妈你看！太阳在跟着我们跑！它跑得好慢呀！”她妈妈笑着揉了揉她的头发，从包里掏出手机，小心翼翼地调整角度。林野顺着镜头的方向望去，那轮落日正悬在两栋楼之间，下方是错落的屋顶，上方是渐变色的天空，像一幅被精心装裱在画框里的油画，连光线都恰到好处。
“夕阳会跑吗？”小女孩歪着头问。
“会呀，”妈妈把拍好的照片给她看，“它要跑到山后面去休息，明天再出来陪我们玩。”
小女孩似懂非懂地点点头，手指在屏幕上轻轻戳着落日，小声说：“那我明天还要看它。”
林野看着这一幕，忽然想起早上出门时，母亲在微信里发的语音。那时他正忙着穿鞋，只匆匆听了两句，大概是说“你爸今天要去河边钓鱼，说等黄昏时回来，那时候鱼最容易上钩”。他掏出手机，翻出刚才在高架上随手拍的夕阳照片——照片里的落日比肉眼看时更红些，像颗熟透的柿子挂在天边。他犹豫了一下，又在输入框里敲下“今天的落日很好看”，才点了发送。
没过几秒，母亲的消息就回了过来。先是一张照片：父亲戴着顶旧草帽，坐在河边的石阶上，手里握着鱼竿，草帽的帽檐压得很低，遮住了大半张脸，可露出的嘴角却带着笑意。身后的夕阳把河水染成了橙红色，风一吹，水面上的波光就晃得人眼晕，像撒了一把碎金子，连父亲的裤脚都沾了层淡淡的金光。紧接着是一条语音，母亲的声音里带着笑意，背景里还能听到水流声：“你爸刚看到照片就乐了，说这夕阳比你上次回来时的还美，红得发亮。他还说，让你有空了就回来，咱们一起去河边看日落，他再给你钓条大鲫鱼，熬汤喝。”
地铁到站时，夕阳已经沉下去了一半，天空的颜色变得更丰富了——下方是深橘色，中间是粉紫色，最上方是淡淡的钴蓝，像被谁不小心打翻了调色盘，却又意外地和谐。林野跟着人流走出地铁站，沿着人行道慢慢走。路边的小吃摊已经支了起来，铁皮炉子上的烤红薯冒着热气，甜香混着糖炒栗子的焦香，在黄昏的风里散开，勾得人胃里发馋。
有对老夫妻手牵着手走在前面，老爷爷穿着件灰色的中山装，手里提着个布袋子，里面装着刚买的青菜和豆腐；老奶奶穿着件藏青色的棉袄，手里拿着个，粉白色的糖丝裹成蓬松的球，在夕阳下泛着淡淡的光。夕阳的光落在他们花白的头发上，竟透着几分柔和的暖意，连老爷爷走路时微驼的背，都像是被镀了层金边。林野看着他们的背影，忽然想起爷爷和奶奶——小时候每次看完日落，奶奶都会从厨房里端出一碗甜汤，是用银耳、莲子和冰糖熬的，盛在粗瓷碗里，还冒着热气。爷爷则会坐在门槛上，给她讲过去的事，讲他年轻时去山上砍柴，遇到过会唱歌的小鸟；讲他和奶奶第一次见面，是在村口的槐树下。那些故事像夕阳一样，温温的，暖暖的，听多少遍都不觉得腻。
走到小区楼下时，天空已经变成了淡蓝色，只剩下天边一抹淡淡的橘色余晖，像谁用画笔轻轻扫了一下。林野抬头看了看自家的窗户，亮着灯——那是母亲早上出门时特意为他留的，说“晚上回来能看见灯，心里也亮堂”。他掏出钥匙开门，刚推开门，一股熟悉的饭菜香就扑面而来，是排骨汤的醇厚香气，混着番茄炒蛋的酸甜味。
“回来啦？”母亲系着围裙从厨房里探出头来，手里还拿着锅铲，围裙上沾了点番茄汁，“快洗手吃饭，我炖了你爱吃的排骨汤，还炒了个番茄炒蛋，都是你小时候爱吃的口味。”
林野愣了一下：“妈，你怎么来了？”
“你爸早上跟我说，看你发的夕阳照片，觉得你肯定想家了，”母亲笑着说，“我想着你总吃外卖对身体不好，就买了点菜过来，给你做顿饭。”
父亲坐在客厅的沙发上，手里拿着林野早上发的夕阳照片，正对着手机屏幕傻笑。见林野回来，他把手机递过去，语气里满是骄傲：“你看你拍的这夕阳，多好看！我刚才跟你王叔叔视频，他还说要跟你学学拍照呢。”
林野接过手机，屏幕上的夕阳依旧温暖。他忽然注意到，父亲的手指在屏幕上轻轻摩挲着，像是在触碰什么珍贵的东西。
吃饭的时候，父亲一直在说今天钓鱼的趣事。“黄昏时河面上的风最舒服，不冷不热，吹在脸上像挠痒痒，”他放下筷子，比划着，“我坐的那个位置刚好能看到夕阳，太阳落下去的时候，把水面照得通红，鱼都游到水面上来了，我一钓一个准，你看这条鲫鱼，有这么大！”他用手比划着，脸上满是得意。
母亲则在一旁补充：“今天你爸钓鱼的时候，碰到了你王爷爷。他说下周要去乡下摘橘子，问咱们要不要一起去。我想着你周末也休息，不如就回去住两天，乡下的黄昏可比城里的好看多了，晚上还能看星星，比城里亮堂多了。”
林野听着他们的话，看着桌上冒着热气的饭菜——排骨汤里的玉米和胡萝卜炖得软烂，番茄炒蛋的汤汁浇在米饭上，香得让人忍不住多吃两口。他忽然觉得心里暖暖的，像被夕阳裹住了一样。原来在他忙着赶报表、开会议的时候，父亲在河边等着夕阳，母亲在为他准备饭菜，王爷爷在惦记着摘橘子，这些平凡的小事里，藏着他从未留意过的温暖。他错过了夕阳，错过了家人的陪伴，错过了那些藏在日子里的小美好。
吃完饭，林野主动收拾碗筷。母亲坐在客厅里看电视，手里织着毛衣，是给林野织的，说“冬天穿暖和”。父亲则拿着手机，翻出今天拍的夕阳照片给邻居们看，嘴里还念叨着：“你们看这夕阳，多好看，我儿子今天在城里也拍了，跟咱们这儿的一样美。你看这河水，红得像绸子，我今天钓的鱼，熬汤可鲜了。”
林野洗完碗出来，坐在父亲身边，一起翻看那些照片。有父亲坐在河边的，有母亲在菜园里摘菜的——母亲戴着草帽，手里拿着个篮子，里面装满了青菜，夕阳落在她的脸上，笑得眉眼弯弯。还有村里的孩子们在夕阳下奔跑的，他们穿着五颜六色的衣服，手里拿着风筝，笑声在田野里回荡。每一张照片里都透着浓浓的生活气息，每一张照片里的夕阳都那么温暖。
晚上九点多，母亲催着林野去休息，说明天还要早起回乡下。林野躺在床上，却没有睡意。他拿出手机，翻出今天拍的夕阳照片，还有父亲母亲发来的照片，一张一张地看。窗外的夜色已经浓了，偶尔有几颗星星在天空中闪烁，像撒在黑丝绒上的碎钻。他想起小时候，每次看完夕阳，爷爷都会把他抱在怀里，指着天空说：“夕阳落下去了，明天还会升起来，日子也一样，不管今天有多难，明天都会是新的一天。”
那时候他还不懂爷爷的话，总觉得夕阳落下去了，就看不到好看的颜色了。现在长大了，经历了工作的压力，生活的忙碌，才慢慢明白——原来夕阳不仅仅是一天的结束，更是对明天的期待。它用温暖的光告诉我们，不管今天有多疲惫，有多迷茫，都要记得停下来，看看身边的风景，陪陪身边的人，因为那些美好的东西，从来都不会消失，它们就像夕阳一样，每天都会准时出现，只要你愿意去发现，去珍惜。
第二天早上，林野跟着父母一起回了乡下。车子驶离市区，高楼渐渐变成了低矮的房屋，天空越来越蓝，空气也越来越清新，连风里都带着泥土的清香。快到爷爷家时，他们路过村口的老槐树，林野特意让父亲停了车。他下车走到槐树下，抬头望去，老槐树还是像小时候一样高大，枝叶繁茂，阳光透过树叶的缝隙洒下来，落在地上，形成斑驳的光影。树干上还留着他小时候刻的小爱心，虽然已经模糊了，却依旧能看出当时的稚嫩。
远处的田野里，金黄色的稻穗在阳光下闪闪发光，像一片金色的海洋。风一吹，稻穗就轻轻摇晃，发出“沙沙”的声音。几只白鹭在田埂上散步，细长的腿踩在泥土里，偶尔低下头啄食，姿态优雅。不一会儿，夕阳又开始慢慢下沉，把天空染成了橘红色，把田野染成了金黄色，把老槐树的影子拉得很长很长，一直延伸到田埂的尽头。
林野站在槐树下，看着夕阳，看着父母在田埂上散步的身影——父亲走在前面，手里拿着根树枝，偶尔弯腰拨弄一下稻穗；母亲跟在后面，手里拿着手机，正在拍夕阳。阳光落在他们身上，把他们的影子叠在一起，温馨又美好。他忽然觉得心里无比平静，像被夕阳的光包裹着，所有的疲惫和迷茫都消失了。
他掏出手机，拍下这美好的瞬间——老槐树、夕阳、田野、父母的身影，还有远处的白鹭。然后发了条朋友圈，配文：“原来最美的夕阳，一直在身边。”
很快，同事小陈评论道：“下次有机会，我也想去乡下看看这样的夕阳，肯定比城里的好看！”
林野笑着回复：“随时欢迎，咱们一起看日落，一起听爷爷讲过去的故事，我让奶奶给你做甜汤。”
夕阳渐渐沉了下去，天空变成了粉紫色，然后是淡蓝色，最后是深邃的黑色。星星慢慢出现在天空中，一闪一闪的，比城里的星星亮多了，仿佛伸手就能摸到。林野和父母回到爷爷家，奶奶已经做好了晚饭，饭菜摆在院子里的石桌上，有刚从菜园里摘的青菜，绿油油的，还带着水珠；有父亲今天钓的鲫鱼，熬成了汤，汤色奶白，香气扑鼻；还有奶奶自己做的馒头，暄软可口，带着淡淡的麦香。
一家人围坐在石桌旁，吃着饭，聊着天。月光洒下来，把院子照得亮亮的，偶尔有晚风吹过，带来桂树的香气。奶奶坐在林野身边，不停地给她夹菜：“多吃点，你在城里肯定没好好吃饭，看你都瘦了。”
爷爷则拿着酒杯，跟父亲聊着天，说今年的稻子长得好，肯定能有个好收成；说村里的张奶奶家添了个大胖孙子，改天要去看看。
林野看着桌上的饭菜，看着家人的笑脸，忽然觉得，生活就像这夕阳，有时候会遇到乌云，会遇到风雨，但只要坚持下去，总会看到最美的风景。那些曾经让他觉得疲惫和迷茫的日子，在这一刻都变得不再重要，因为他知道，只要有家人的陪伴，有对生活的热爱，每一天都会像夕阳一样温暖，一样美好。
接下来的几天，林野在乡下过得很充实。每天早上，他跟着父亲去河边钓鱼。父亲教他怎么调鱼饵，怎么看鱼漂，怎么在夕阳下找最好的钓鱼位置。“黄昏时钓鱼，要找背阴的地方，鱼喜欢凉快，”父亲一边帮他调整鱼竿，一边说，“你看，等会儿夕阳落在水面上，鱼就会游过来，这时候提竿，准能钓到。”林野照着父亲说的做，果然钓到了几条小鱼，虽然不大，却让他很有成就感。
中午，他帮母亲在菜园里摘菜。菜园里种满了各种蔬菜，有青菜、番茄、黄瓜、茄子，绿油油的一片。母亲教他怎么分辨蔬菜的好坏，怎么摘才能不伤到藤蔓。“你看这番茄，要选红透的，才甜，”母亲指着一个红彤彤的番茄说，“摘的时候要轻轻掰，别把藤拉断了，明年还能结果。”林野小心翼翼地摘着番茄，阳光落在身上，暖暖的，很舒服。
下午，他和爷爷奶奶一起坐在槐树下聊天。爷爷给他讲过去的事，讲他年轻时怎么在田里干活，怎么跟奶奶认识，怎么把老槐树栽下。“那时候穷，没什么好玩的，就靠着这棵槐树，夏天乘凉，秋天捡槐树叶当柴烧，”爷爷抚摸着槐树的树干，眼神里满是回忆，“你小时候总在这棵树下玩，还说要跟它一起长大。”奶奶则坐在一旁织毛衣，偶尔插几句话，补充爷爷的故事，或者跟林野说些家常话。
晚上，他和家人一起看星星。乡下的星星很多，很亮，像撒在黑丝绒上的钻石，连银河都能看得清清楚楚。父亲指着天上的星星，教他认星座：“你看那七颗星，是北斗七星，像个勺子，跟着它就能找到北极星。”林野看着天上的星星，听着父亲的讲解，觉得很神奇。
每天黄昏的时候，他都会和家人一起去田野里散步。夕阳把田野染成了金黄色，稻穗在风中摇晃，像在跟他们打招呼。白鹭在天空中飞翔，翅膀被夕阳染成了橘红色，姿态优美。孩子们在田埂上奔跑，手里拿着风筝，笑声在田野里回荡。林野有时候会跟孩子们一起跑，有时候会坐在田埂上，看着夕阳慢慢下沉，感受着风里的稻花香，心里满是幸福。
他发现，乡下的黄昏真的比城里的好看——没有高楼的遮挡，夕阳可以完整地展现在眼前，从橘红色到粉紫色，再到淡蓝色，每一种颜色都那么纯净，那么美丽，没有一丝杂质。而且，乡下的黄昏里，有家人的陪伴，有熟悉的乡音，有泥土的清香，有稻穗的金黄，有孩子们的笑声，这些都是城里没有的，都是藏在平凡生活里的小美好。
周末结束的时候，林野要回城里上班了。爷爷奶奶把他送到村口，奶奶塞给他一袋刚摘的橘子，橘子还带着叶子，新鲜得很。“这是你王爷爷家的橘子，甜得很，你带
回去慢慢吃，不够了再跟奶奶说，让你爸给你捎。”奶奶的手粗糙却温暖，攥着他的手腕不肯放，眼角的皱纹里满是不舍。爷爷站在一旁，没多说什么，只是拍了拍他的肩膀，那力道比往常重了些，像是在传递什么无声的嘱托：“有空了就回来，槐树下的竹椅，爷爷一直给你留着。”
林野点点头，喉咙里像堵了团棉花，说不出话来。他上车后，特意摇下车窗，回头看向村口的老槐树——爷爷奶奶还站在树下，身影被晨雾晕得有些模糊，却一直挥着手，直到车子转过弯，再也看不见。后视镜里，那棵老槐树的轮廓渐渐变小，最终缩成一个小黑点，可它在夕阳下的模样，却清晰地刻在林野的心里。
车子驶回市区时，黄昏又悄悄漫了上来。西天的云彩被染成淡淡的橘粉色，不像乡下的夕阳那样浓烈，却多了几分城市特有的温柔。林野看着窗外掠过的街景——写字楼的玻璃幕墙又开始反射夕阳的光，路边的路灯渐次亮起，与天边的余晖交织在一起，竟也有了几分暖意。他掏出手机，给母亲发了条消息：“妈，我们快到市区了，今天的夕阳也很好看，下周我还想回去。”
母亲几乎是秒回：“好啊，我跟你爸下周把槐树下的杂草除一除，再给你晒点桂花干，等你回来泡茶喝。”后面还跟着个笑脸的表情，像夕阳一样暖。
回到写字楼上班的第一天，林野特意提前了半个小时下班。他没像往常一样直奔地铁口，而是沿着写字楼旁的林荫道慢慢走。道旁的梧桐树叶子已经开始泛黄，夕阳的光透过叶片的缝隙洒下来，在地上织成斑驳的光影。不远处的小公园里，有老人在打太极，有孩子在放风筝，还有情侣坐在长椅上聊天，每个人的脸上都带着淡淡的笑意。
他走到公园的湖边，找了个长椅坐下。湖面平静得像块镜子，夕阳的余晖落在水面上，泛着细碎的金光。有几只鸭子在湖里游弋，偶尔把头扎进水里觅食，激起一圈圈涟漪。林野掏出手机，给父亲发了张湖面夕阳的照片，配文：“爸，城里的夕阳也有不一样的好看。”
没过多久，父亲的视频电话打了过来。屏幕里，父亲正坐在河边的石阶上，身后是染红的河水，手里还握着鱼竿：“我就说嘛，夕阳在哪儿都好看，关键是要停下来看。你看我今天钓的鱼，比上次还大，等你回来给你熬汤。”镜头一转，母亲出现在屏幕里，手里拿着个竹篮，里面装满了刚摘的桂花：“我正给你晒桂花干呢，你爸说要多晒点，让你带到城里去，泡茶、做点心都香。”
林野看着屏幕里的父母，听着他们絮絮叨叨的叮嘱，忽然觉得，距离好像也没那么遥远。只要心里装着彼此，装着对夕阳的期待，就算隔着城市与乡村的距离，也能感受到那份温暖。
从那以后，林野养成了每天看夕阳的习惯。不管工作多忙，他都会在黄昏时抽出一点时间，走到落地窗前，或者去楼下的公园，看看西天的夕阳。有时候，夕阳被乌云遮住，只露出一点点橘色的光，像害羞的小姑娘躲在云层后；有时候，夕阳格外明亮，把天空染成一片火海，壮观得让人驻足；还有的时候，夕阳像颗温柔的橘子糖，慢慢融化在天际线里，留下淡淡的甜。
他会把看到的夕阳都拍下来，存进一个叫“夕阳集”的相册里。相册里有城里写字楼旁的夕阳，有乡下田野间的夕阳，有湖边的夕阳，有海边的夕阳——后来他带着父母和爷爷奶奶去海边时，拍下了夕阳落在大海里的样子，橘红色的落日一半在海面以上，一半沉入水中，像把大海切成了两半，一半是温暖的橘红，一半是深邃的蓝，美得让人窒息。
爷爷奶奶坐在沙滩上，手牵着手，看着夕阳慢慢下沉。爷爷说：“活了这么大岁数，还是第一次在海边看夕阳，比咱们村口的夕阳还好看。”奶奶笑着说：“是啊，要是你爷爷年轻时能带我来看一次，我这辈子就没遗憾了。”林野听着他们的话，悄悄按下了快门，把这温馨的一幕定格在照片里。
回到城里后，林野把“夕阳集”里的照片整理成了一本相册，封面上用烫金的字写着“我们的夕阳故事”。他把相册放在家里的客厅里，每次朋友来做客，都会翻开来看看。朋友们看着照片里不同场景的夕阳，听着林野讲背后的故事——爷爷槐树下的竹椅，母亲晒的桂花干，父亲钓的鲫鱼，海边爷爷奶奶的牵手——都忍不住感叹：“原来夕阳可以这么美，原来生活里有这么多温暖的小事。”
有一次，公司遇到了一个很大的项目难题，团队连续加班了一个星期，每个人都疲惫不堪。黄昏的时候，林野看着窗外的夕阳，忽然提议：“咱们去楼下看会儿夕阳吧，说不定看完就有思路了。”同事们虽然有些犹豫，但还是跟着他下了楼。
他们站在写字楼楼下，看着西天的夕阳缓缓沉落。天空从橘红色变成粉紫色，再变成淡蓝色，最后渐渐暗下来。小陈看着夕阳，忽然笑了：“好久没这么认真看夕阳了，感觉心里的压力都轻了不少。”另一个同事也说：“是啊，之前总觉得赶不完的项目，看了夕阳忽然觉得，慢慢来也没关系，总能完成的。”
那天之后，团队的氛围渐渐好了起来。大家不再像之前那样焦虑，而是分工合作，一步一步推进项目。遇到难题时，有人会说：“不如咱们去看会儿夕阳，说不定灵感就来了。”最终，他们在 deadline 前顺利完成了项目。庆功宴上，小陈特意提起了那天的夕阳：“要不是那天看了夕阳，我可能早就撑不下去了。以后咱们遇到难题，就一起去看夕阳，就像林野说的，夕阳能给人力量。”
林野笑着点头，心里忽然想起爷爷说过的话：“夕阳落下去了，明天还会升起来，日子也一样，不管今天有多难，明天都会是新的一天。”原来爷爷早就告诉过他，夕阳不仅是风景，更是生活的希望。
日子一天天过去，林野的“夕阳集”里的照片越来越多。有春天的夕阳，伴着刚发芽的柳枝；有夏天的夕阳，映着满池的荷花；有秋天的夕阳，照着金黄的稻田；还有冬天的夕阳，裹着淡淡的雪光。每一张照片里，都有不同的风景，不同的人，却都藏着相同的温暖。
有时候，他会带着相册回乡下，和爷爷奶奶一起翻看。爷爷会指着照片里的夕阳，回忆起当时的场景：“这张是你去年秋天回来拍的吧，那天你还帮我摘了橘子，你奶奶做的橘子糕特别甜。”奶奶则会补充：“是啊，那天的夕阳特别红，你爸还说，像你小时候爱吃的糖葫芦。”林野听着他们的话，看着照片里的夕阳，觉得心里满满当当的，都是幸福的回忆。
后来，林野在公司发起了一个“夕阳分享会”，每个周末，大家都会把自己拍的夕阳照片分享出来，讲一讲照片背后的故事。有人分享了和家人一起看夕阳的故事，有人分享了和朋友一起看夕阳的故事，还有人分享了自己一个人看夕阳时的感悟。渐渐地，越来越多的人开始关注身边的夕阳，关注生活里的小美好。
林野常说：“夕阳不是一天的结束，而是对明天的期待。它用温暖的光告诉我们，不管今天有多疲惫，有多迷茫，都不要忘记停下来，看看身边的风景，陪陪身边的人。因为那些美好的东西，从来都不会消失，它们就像夕阳一样，每天都会准时出现，等待着我们去发现，去珍惜。”
就像村口的老槐树，每年都会在夕阳下绽放新的枝叶；就像母亲晒的桂花干，每年都会在秋天散发出淡淡的香气；就像父亲钓的鲫鱼，每年都会在黄昏时游到河边；林野知道，他的夕阳故事，也会一年一年地继续下去。
明年的春天，他要带着父母去看柳枝间的夕阳；夏天，去看荷花池边的夕阳；秋天，回乡下看稻田里的夕阳；冬天，去看雪地里的夕阳。他还要带着爷爷奶奶去更多的地方，看更多不同的夕阳，把这些美好的瞬间，都装进他的“夕阳集”里，装进他的人生里。
因为他知道，只要心里装着温暖，装着希望，每一天的夕阳，都会是最美的风景；每一段和夕阳有关的故事，都会是最珍贵的回忆。而这些回忆，会像夕阳的光一样，照亮他的人生，让他在往后的日子里，无论遇到什么困难，都能想起那些温暖的瞬间，都能拥有继续前行的力量。